LA PEREZA DEL SUEÑO

LA PEREZA DEL SUEÑO Con las vivencias de ayer y la nostalgia de hoy, cuántas horas en vela esperan las madrugadas. Qué cansancio nos asedia cuando llegamos tan lejos, hasta el sedante más sutil se niega a vencer al sueño y así, escoltando estrellas, se van las horas despiertos. Que las noches se hacen largas después de tantos inviernos y en ensayos de canciones arrugadas por el tiempo, poco a poco nos dormimos como los niños pequeños. Con los sueños de colores vamos hilvanando versos, nos extasían mariposas del oasis más despierto. ¡Que son bellos pocos años, si a la vez felices fueron! Que galopando en la noche por las sendas del silencio que dejan siempre los años, nos surgen viejos recuerdos y campanas del pasado nos tocan dentro, muy dentro. Y así, batimos la noche y a la indolencia del sueño, apagando nubarrones tan lóbregos del momento. “Siempre el ayer fue más claro, por ser ayer. . . nos creemos” ¡Ay! de los parques perdidos. ¡Ay! del ayer sin regreso. ¡Ay! de aquello que no vuelve. . . Cuánta añoranza tenemos. .oOo. -Manuel Cornejo González-

RECORDANDO

RECORDANDO La quise con locura, era un sol de primavera para mí, el amor me colmaba y bendije la hora en que nací. Hoy la he visto pasar, estaba de verdad muy demacrada de sus vivaces ojos no brillaba la luz de su mirada. De aquel brillo encantador de una dulce tristeza se llenaba, no quedaba ni sombra de aquella que el poema me inspiraba. Hoy la he visto pasar y de melancolía se llenaba, nos miramos los dos y el recuerdo de dolor nos embargaba. Hoy la he visto pasar y un trozo de mi alma me lloraba. .oOo. -Manuel Cornejo González-

QUE HA MUERTO

QUE HA MUERTO Que ha muerto la poesía, en hombros la llevan ya, cuatro versos del soneto el arte van a enterrar. Estrofas de mil colores la quieren acompañar, tercetos y seguidillas no cesan de suspirar: arte grande, arte chico, llevan su herida mortal. La métrica está dormida, la rima padece igual, dolencias sienten las dos que nadie las quiere usar: acordes y consonancias en un desuso total. Vista la musa de negro, lo armonioso yerto está, puñales de filos nuevos le cortaron su rimar y en una sombra de olvido duerme ya sin despertar. Que lloren, luna y luceros, el cielo de luto está, los campos, las rosaledas, los misterios de la mar; que al duendecillo de coplas se le quebró su cantar. Poetas y trovadores llevan dolor de pesar, entre romances de angustias tristes y soñando van; fijas llevan sus miradas y dolor de eternidad. Que murió la poesía, sediento quedó el rosal, las rosas ya marchitadas el último adiós le dan. Que los versos de un soneto en hombros la llevan ya. .oOo. -Manuel Cornejo González-

ME DUERMO

ME DUERMO Cuanta nostalgia, / cuanto pasado nos vuelve niños / cuando soñamos. Me quedo medio dormido y un vaivén de parpadeos me van cerrando los ojos como a los niños pequeños. Qué pereza tengo encima después de tanto ajetreo, me florecen primaveras de un ayer dichoso y tierno. Qué sin sabor tiene todo cuando todo son recuerdos y sólo queda un pasado en manos del pensamiento. Otra vez me vuelvo niño ausente de cuna y besos, sin nanas para dormirme como en mis primeros tiempos, cuando el ángel de la guarda me abrigaba en su silencio custodiando con ternura mi cándido y dulce sueño. Abro sin poder los ojos y me abrigo en el silencio y unas canciones remotas me llegan lejos, muy lejos, como un suspiro de amor en la nostalgia del viento. . . y otra vez vuelve mi ayer y poco a poco me duermo. Me duermo como los niños en el moisés del recuerdo, cansado de bregar mucho. . . ¡roto ya . . .! ¡con mucho sueño! .oOo. -Manuel Cornejo González-

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NO SOY VIEJO POR LA EDAD

NO SOY VIEJO POR LA EDAD Décima. Sufrí muchos desengaños y estos me marcaron más, que la vejez por los años. .oOo. No soy viejo por la edad, sino por lo que he vivido, todo el dolor me ha seguido y mi bien fue adversidad. De tanta infelicidad mi vejez es prematura, de excesiva desventura, que siendo joven, soy viejo y en mi semblante reflejo, mi ruda cruz, de amargura. .oOo. -Manuel Cornejo González-

LA SUERTE DE SER MUERTO

LA SUERTE DE SER MUERTO El muerto iba en la caja, no se si contento o triste pues de nada se quejaba. Es la suerte de estar muerto, que no se duele de nada, en cambio yo por ser vivo hasta me dolía el alma. Que vaya dolor de muelas que tras el muerto llevaba. ¡Vamos, que hasta tuve envidia, del muerto que iba en la caja! .oOo. .Manuel Cornejo González-